POETA SIN PUERTO

A menudo no sé diferenciar

entre las calles pobres de un pueblo

y los pobres pueblos de las calles

a veces veo en las calles

callados ricos vestidos de harapos

y pobres en las calles con riquezas a gritos

pobre el pueblo que calle

en sus calles la pobreza

Después de tu voz colgada de tiempos
y un largo oído atento, quise salir
nadie era preciso a mi lado, caminé sola
para dar cabida a razones que no diría si fueras a mi lado.
Extensas sábanas de silvestres flores
que nunca vi en otros inviernos, cubrían las veredas.

Sospecho que algunos caminos tienen de polvorientos
las sobras que van floreciendo en nuestros bolsillos
y de lodo algunas lágrimas vertidas, delante de quienes nos ofrecen pañuelos
pero estarían más contentos si dejáramos de llorar.
Más de alguien me han hecho derramar algunas que no merecía.
Pero olvídalo, dejé

Intentaré escribir más largo, más líneas
para ver si así, no se escapa el verso que algunos quieren leer.
Lo intento, pero no puedo, se me van las palabras
las ideas vienen y van
a veces me distraigo sobre los techos verdes y oxidados
viendo correr gatos tras gorriones

De tierra húmeda se forja lo que llaman boca
de tierra fértil lo que llaman matriz
de lodo resbaloso la conciencia
y de barro, barro, el corazón.

Tiene el corazón dulce
me alegro como abeja obrera.
Nos basta un buen café cerca de la estufa
y el cine triste en trincheras de hombres tiernos.
Me enamora verlo de lejos
haciendo danzar su pincel de arcoiris
y rozando la pluma fértil de mis dedos.
No hay

Ondean colgados nuestros miedos
secándose algunos antes de tiempo
otros siguen eternamente mojados
con lágrimas de hombres enanos.

Hay sombras de manchas izadas al viento
todas al son del que toca la comparsa.
Todos quisimos estar limpios de polvo y paja.
pero la mugre contamina las patas del buey.

Nos delatamos, llevábamos tan a flor de piel nuestras vidas
cabían todos nuestros sueños en una maleta de mala muerte
que siempre olvidamos poner la clave en la cerradura.
Ahora no sabemos como ordenarr los recuerdos
no sé cuales son los tuyos o los míos.
porque no sabía que

Hay palomas danzando en guirnaldas de blanco aliento
una escarcha afilada cercena la voz
y yo sigo fumando a escondidas en el baño
oscuro de tanto vapor en las ventanas.

No hay soles brillantes esperando a todos después de la lluvia.

Ni sonrisitas de esperanzas, envueltas en frazadas ajenas de poco uso.
Eso quieren hacernos creer los que tienen casa propia
y auto 4 x 4 frente a su puerta de servicio.
Ni es tan linda la cordillera